Hasta la vuelta

1000, o casi, son las visitas a las que llegamos.
2, o tres, los meses en los que existimos.
45, son los dias que Horacio Olivera no posteará por viaje. O más, o nunca más, o quién sabe.
2, son los saludos: Felices reuniones familiares, amistosas, lo que fuere, sea por el motivo que sea. El otro: feliz verano.

H.O.

Felices fiestas

El Nudo celebra la sentencia a prisión perpetua de Jorge Rafael Videla, Luciano Benjamin Menéndez y 28 hijos de puta más.
Y les desea, a ellos, una larga, dolorosa y putrefacta vida. Les desea enfermedades traumáticas y muy sufridas. Les desea larguísimas horas de silencio. Y de frio. Y que hagan muchas e inútiles huelgas de hambre, y que las sufran mucho. Y que nadie los escuche. Y que griten y que lloren. Y que se mantengan mentalmente intactos para que sean concientes todo el tiempo que el último respiro lo van a dar ahí. Y, por último, El Nudo les desea, genocidas hijos de puta, unas felices fiestas sin nada bueno por qué brindar.

H.O.

Justicia

JORGE RAFAEL VIDELA - PERPETUA EN CÁRCEL COMÚN
LUCIANO BENJAMIN MENÉNDEZ - PERPETUA EN CARCEL COMÚN




UN BRINDIS JUNTO A 30 MIL COMPAÑEROS
y un solo grito:
¡Juicio y castigo!

H.O.

Marcos Paz Canasta Club

Son 16 los refuerzos que recibió el equipo de canasta del penal de Marcos Paz en caracter de "plantel permanente"; salvo Guglielminetti, Arenas, Taddei y Tepedino que están a prestamo por 25 años.


1 - Julio César Simon alias Turco Julian
2 - Raúl González alias Mayor Raúl
3 - Juan Carlos Avena alias Capitán Centeno
4 - Eufemio Jorge Uballes alias Anteojito Quiroga
5 - Eduardo Emilio Kalinec alias Doctor K
6 - Roberto Antonio Rosa alias Clavel
7 - Guillermo Victor Cardozo alias Cortés
8 - Eugenio Pereyra Apestegui alias Quintana
9 - Enrique José del Pino alias Miguel
10 - Samuel Miara alias Cobani
11 - Oscar Augusto Isidro Rolón alias Soler
12 - Luís Juan Donocik alias Polaco Chico
13 - Raúl Antonio Guglielminetti alias Gustavino
14 - Mario Alberto Gómez Arenas
15 - Ricardo Taddei alias Cura
16 - Carlos Alberto Roque Tepedino

Hoy por la tarde el pueblo entero espera ansioso la confirmación del traslado de Jorge Rafael Videla y Luciano Benjamin Menendez para engrosar el plantel.

H.O.

Seguimos revolviendo el placard

"Embriagado de ilusiones, se abre paso el hombre común, ansiando llegar a su trono de lágrimas.
Embriagado de penurias, se abre paso el hombre común, ansiando reinar en su imperio de pena.
Extasiado por la luminosidad de la mentira, el hombre común tararea canciones sin moralejas, historias con finales felices.
Extasiado por las llagas ardientes de mil corazones en llamas, el hombre común intenta enseñar sin haber aprendido, reír sin antes haber llorado.
Y yo, encandilado por el veneno fulgurante de tus deudas de vida y de muerte, intento abrirme paso entre los hombres comunes, siguiendo tus luces, procurando no caer de bruces en el infinito abismo de las almas sin amparo.
Y yo, encandilado por la sabia esencia de tu oscuridad, intento abrirme paso entre los hombres comunes, muriendo de a poco, viviendo a los tropezones.
Y yo, intentando ser yo, muero por navegar en tus ojos, añorando la incredulidad de los años bañados en oro que tu perfume supo dorar" *

H.C.

* A menudo, cuando uno se encuentra con algo escrito hace tiempo, suele arrepentirse o sentirse avergonzado. Incluso, hasta tentado a cambiar algo del texto o directamente borrarlo. Creo, fervientemente, en que el favor más grande que podemos hacernos es dejarlos así como están: conservan la magia que nos llevo a escribirlos. En este caso particular, a veces pienso ¿quién carajo me creía que era yo, que me atrevía a considerarme como alguien fuera de lo común?. Pecados de soberbia preadolescente.

Más reliquias de un placard

"Un día negro como culo de mono decidí, después de tantos años, despegarme las bolas y salir a caminar. El barrio había cambiado mucho desde la última vez que salí de mi hogar (es muy cómodo quedarse encerrado cual ermitaño, pero uno se empieza a dar cuenta que la chota necesita de la ciudad). Entonces emprendí la travesía que basicamente consistía en hacer mi glande cachetear contra mis muslos, llegué así hasta el bar de la esquina disfrutando de este sadomasoquismo interpretado por mi pene cuál látigo y mis muslos como una puta en cuatro. En aquel garito la vida era más fácil: el whisky era barato y las perras abundaban. Además, subiendo las escaleras está la habitación de los suspiros. Fue allí, mientras me la succionaban de manera bestial, que decidí convertirme en escritor (alguien tenía que animarse a escribir sobre culos y porongas). Y ahora, mitad masturbándome mitad teclaeando, decidí prestar atención a Rodolfo para comprobar si su sabiduría peneana nos ilumina. Pasados unos minutos, me dí cuenta que lo más cercano a la Física de mis pensamientos era tratar de descubrur la resistencia en ohms que su esposa podía presentar ante tal poronga.
Final: Rodolfo own us"

Esta cosa increible apareció en mi carpeta de Física de 2° año. Autores: los autores de este blog. Escribimos una parte, pasabamos al otro y así. El resultado nos asustó y nunca más lo hicimos. (Estábamos en clase de Física, Rodolfo era el profesor, tambien conocido como "Trozolfo")

H.O.

Poema sacado de un placard

sin los azotes del viento
iremos hacia arriba de la mano
endebles como el humo de un cigarro
frágiles y sensibles. subiendo

aunque nuestra vista esté lloviendo
con gotas pesadas de antaño
juntos viviremos los años
amando, llorando, creciendo

y si algún día ataca ese viento
con las olas de la furia que brilla
yo acamparé en tus orillas
y dejaré que pase el tiempo

H.O.

Puntos de vista 2

"Pidió al Gobierno que 'no humille a las Fuerzas Armadas' y sugirió que los militares podrían colaborar con la lucha contra la inseguridad", diario La Nación, entrevista a Eduardo Duhalde

H.O.

Puntos de vista 1

"Invertimos en seguridad el sesenta por ciento del presupuesto público: está invertido en educación, salud e inclusión de jóvenes", Daisy Tourné del Frente Amplio de Uruguay.

H.O.

El sueño americano

"Un muerto no podría
filtrar cosas. Ese hombre es un traidor, es desleal y violó todas las leyes de
Estados Unidos. No estoy a favor de la pena de muerte, así que habría sólo
una forma de hacerlo, por fuera de la ley pegarle un tiro al hijo de puta.", Bob Beckel

H.O.

Jokerman

Freedom just around the corner for you
But with the truth so far off, what good will it do?

H.C.

Treinta años

H.O.

Concepciones del Bien

El operativo represivo llevado a cabo por la Policía Metropolitana, la Federal y la Guardia de Infantería "terminó bien", según el ministro de Espacio Público porteño Diego Santilli.



DOS MUERTOS, DOS HERIDOS GRAVES, CINCUENTA DETENIDOS

H.O.

Operación masacre

2, fueron los primeros muertos que carga la Policía Metropolitana.
2, son los heridos de gravedad.
1, de los heridos de bala es una bebe.
50, fueron los detenidos por pedir por una vivienda digna (vivienda, vale recordar, que Mauricio Macri prometió en su campaña electoral)
22, son los años que tenía, hasta ayer, Bernardo Salgueiro
28, los de Rosemary Puña.
320, son las viviendas, construidas por la Fundación Madres de Plaza de Mayo, que estaban en disputa en la Villa 20. Ninguna con fondos del oficialismo porteño.
3, son los metros de ancho y de largo de la casa que alquilaba Bernardo Salgueiro.
400, son los pesos que pagaba por mes por mantenerla.
2, son los operativos de la Policía Metropolitana en villas, dos los muertos.
15, es la hora en la que agrupaciones, movimientos e independientes se manifestaran desde Corrientes y Callao hasta Plaza de Mayo.

CONTRA LA REPRESIÓN POLICIAL, REBELIÓN POPULAR.

H.O.

Madres.

En esa sien
multitudinaria
todo, todo se archiva
o se esconde
o se olvida.

Esta sien
temeraria
es también muy temida
y la asustan
y ella olvida.

¿De qué forma?
¿Cómo hacer?
¿Quién te cuida, sien querida?
Ese tiempo
te dejó vencida.

Sien que suerte
que hay madres
no entregadas, ni vencidas
con pañuelos blancos
sanan tus heridas.

H.O.

Dicen.

Dicen
que las hipótesis
están, pobres,
en
"estado de problema"
La vida
¿no será
acaso
una permanente
hipótesis?

H.O.

DiplomaCIA

"El hecho que lo hagamos en privado no implica que seamos espías", Shannon Farrell

H.O.

PROblemas de números

41.000.000, son los pesos que Mauricio Macri quitó del presupuesto para infraestructura escolar y enterró en el asfalto.
80.000, son los inquilinos echados a la calle por el macrismo.
3, son los ministros de Educación porteña que pasaron por las gestión PRO
25, es el porcentaje de presupuesto ejecutado en salud porteña.
15, es el porcentaje de presupuesto ejecutado en escuelas.
8, es el porcentaje de presupuesto ejecutado en Bienestar Social.
12, es el porcentaje de presupuesto ejecutado en subtes de Capital.
9, es el porcentaje de presupuesta ejecutado en Cultura de la ciudad (Colón incluido)
753.000.000, son los pesos ejecutados en obra pública (de 3.410.000.000).
3, fueron los altos mandos de la Metropolitana removidos por las escuchas ilegales (Palacios, Chamorro y Colombo).

Subcomandante

"Es necesario hacer un mundo nuevo. Un mundo donde quepan muchos mundos, donde quepan todos los mundos" - Subcomandante Marcos

"Dulce paal,
duerme tranquilo, que aquí a la selva no llegarán
el monstruo con dientes de acero, rencor y escamas y su ley marcial,
que a la tarde llegó un mensajero con pasamontañas
diciendo que traerá música y flores por la mañana"
(Ismael Serrano - Nana para un niño indígena)

H.C.

Comandante

Fidel, cada segunda más joven, no deja envejecer los ideales. Los multiplica.

H.O.

Revolviendo lo absurdo

Las manos que sudan y el corazón que late rápido. Al pedo.
Estos últimos días de noviembre, primeros de diciembre y finales de un 2010 que se nos escapa tan rápido (a veces más de lo que quisiéramos) nos asfixian con el peso muerto de los exámenes. Se nos agolpan y el único horizonte que tenemos por estas horas quizás sea el de más y más montañas de artículos, ensayos, libros y apuntes que pierden todo lo mágico e interesante porque están sujetos a evaluación, evaluación que será responsable directa tanto del éxito más efímero, como de la frustración mal contenida. En ambos casos, las consecuencias serán hijas de años y años de imposición de un sistema tan desastrosamente ineficaz como alarmantemente desigual.
Dos horas que pueden echar por la borda meses de cursada, horas de dedicación apasionada, en fin, momentos que serán susceptibles de perderse en la bruma de una hoja entregada en blanco.
La fortaleza de dicha metodología se cuenta en su antigüedad, en su tradición. La certeza y la naturalización del examen como “medidor de conocimiento” indiscutido reside en la costumbre. Sus bases y fundamentos, tan débiles como sus cimientos, pierden sentido en cuanto se intenta profundizar, apartando el velo de lo establecido.
Lo arcaico y absurdo ha sido tan evidente, que ya en 1930, Deodoro Roca (héroe de la reforma universitaria de Córdoba, en 1918) se animó a señalar, con dedo perspicaz y justiciero, que “toda la enseñanza -expresada así en el vetusto examen- está fraguada apuntando al éxito. Hace depender de un éxito, de una buena jugada, a veces toda una vida”.
Los visionarios, los genios y todo aquel que se haya animado a poner en duda aquello que el paso del tiempo nos ha impregnado en la cotidianeidad de nuestras vidas, será apartado y despreciado en el rincón del olvido.
Los menos quizás sean reivindicados y academizados, amoldados y transfigurados, en una pregunta de parcial (¡menudo homenaje!) que puede costarnos la materia entera.
Será tiempo, entonces, de aguantar más noches en vilo, de prepararse para más días eternos, de juntar fuerzas y seguir haciendo frente a esos nervios tan traicioneros, a ese miedo tan irrisorio.
Será tiempo, al fin y al cabo, de seguir viviendo el ridículo sueño medieval de aquellos que, desde tiempos inmemoriales, osan juzgar el conocimiento.

H.C.

Justicia charrua

"Me hice a la idea de morir en la cárcel", Gregorio Alvarez.

Desde acá, cruzando el río, te deseamos una larga, dolorosa y sufrida vida tras las rejas.

H.O.

El mismo grito

"Si fueramos capaces de unirnos que hermoso y que cercano sería el futuro", Che.

H.O.

Jaque

El tiro por la culata: Julian Assange.

H.O.

¿Quién se va a querer juntar con traidores?

Su Graciosa Nulidad Cleto Cobos.

H.O.

El arte de beber para olvidar (O de simular haber olvidado sólo para volver a beber).

Me gusta, sencillamente, y de alguna manera, inexplicable y absurdamente (aunque prefiera decir que sí, que la sigo amando y que ella no me gusta, pero es así y no puedo evitarlo) la bebida. No cualquiera, sino aquella que formalmente se disfraza de risas, palmadas, carcajadas ejecutivas, y que informalmente, en ese bendito mundo nocturno, ese paraíso de estrellas salpicadas de inmortalidades efímeras (y que se disuelven, duramente, y con un vómito, a la mañana siguiente, pero no importa, todavía son efímeras, porque la noche todavía sigue, y, joder, ¿por qué aventurar con la aún débil y lejana certeza de que amaneceremos odiándonos?), es el murmullo del futuro agolpándose en nuestra sangre, bendiciéndonos litúrgicamente con la agonía de la botella de vodka por la mitad, con la insospechada y añorada botella de vodka por la mitad.
(Quizás, luego de un trago, o seis, piense que sí, que podemos ser eternos y querernos, y casarnos, y hasta tener hijos, llevarlos a la escuela, ayudarnos a cocinar y a beber en una copa al mundo y a sus agobiantes casualidades, pero, de nuevo, y casi estoicamente, ¿por qué habríamos de pensar en eso ahora, que la vida se acaba y sin embargo, nuestro inclemente tiempo se vuelve eterno?).
Luego nuestras cabezas dan vueltas, y reímos, y somos infinitamente estúpidos, y disparamos contra el olvido y sus asesinos (pero bien sabés que nunca voy a poder olvidarte, y que es en vano, de todas formas, pensar que sí, que te odio, y que no voy a volver a verte, porque, aún así, sabés que no es así, y que sí, que te amo, y que no hago otra cosa que pensar en cuando voy a volver a verte, quizás en el reflejo de mi copa ya vacía, o tal vez en el eterno vaivén del 60 que se pierde por Constitución).
Ahora el tequila es protagonista, y matamos el tiempo contando nuestros fracasos y escupiendo confesiones, que antes creíamos irreproducibles, y que mañana ya serán cotidianas, alimento para aquellos que viven de nuestro vivir. (No, me cansé de decirte que no, que no pienso volver, pero que lo nuestro tampoco fue un fracaso, y que tal vez más cuerdo te diga que sí, y nos amemos en tu auto, inundándolo de vapores y llenándolo de verdades).
Y ahora la cerveza, fiel compañera, mata angustias, y le confieso mi dolor y mi vergüenza, la canso, y la bebo en pocos minutos, en compañía de todos aquellos valientes que todavía se animan a abrir la boca (también le cuento de lo nuestro, pero no te preocupes, porque todas esas mentiras que te dije antes, no llegan a ser embustes, y mucho les falta para convertirse en realidad, y seguramente te diga que no, pero sí, todas yacen en esa cerveza hija de puta, que se llevó todo lo que recordaba de vos, tu cara, tu voz, tu risa, tu taquicardia, y la Quilmes, hermosa, eterna, infinita, magnánima, me cuenta de tu engaño, y yo le cuento del mío. Quemamos imperfecciones, y nos amamos de nuevo, olvidándonos de vos y de tus tormentos, pero al mismo tiempo, amándote, deseándote, pensándote, dibujándote, y creándote, quizás menos delirante, más racional, menos bella, y aún viva).


H.C.

Regresando...

Pum.
El tiempo se ha cargado con mis responsabilidades, y yo tengo que correr detrás de ellas para que no se les dé por escaparse de mí.
Entre tantas idas y vueltas, tanta prisa y tanto exceso de revoluciones (y no hablo de aquellas que sueñan, sino de aquellas que le hacen olvidar a uno lo que significa vivir), a este espacio de loable libertad artística se le ha dado por esconderse de mí. O mejor dicho, las urgencias lo han ido arrancando de mi memoria.
Habrá sido el rejunte de días en el placard, o quien sabe qué, pero hoy se me dio por regresar.
Es la ilusión recuperada, el escape a la rutina y la vuelta a contar, contar, contar... historias que merecen ser contadas, seguramente porque a nadie les interesan o porque el vicio de lo fugaz les ha robado su lugar.
Pum.

Ah, y cuando faltan palabras, nada mejor que dejar poesía ajena...



H.C.

Antes que nada.

Antes que nada
un mes
y el silencio
con los dientes
apretados.

Antes que nada
un tiro
con sueldo
sin causa
burocracia.

Antes que nada
un grito
y una lucha
aunque ajena
fue suya.

Antes que nada
un pibe
y de nuevo
la sangre
derramada.

Antes que nada
otra vez mataron
antes que nada
todo.

H.O.

Alejandro Sanz y el C... Partío

Alejandro Sanz me hace acordar a Luís Majul con miedo en la entrega de los Martín Fierro.
Parafraseando a Eduardo Aliverti: acá se chupó a mucha gente como para que psuedos-periodistas como Majul digan que tienen "miedo". Rodolfo Walsh dejó la vida, sin ir más lejos.
Ahora el payaso de Alejandro Sanz que intentó hacerse el corajudo y Chávez se lo cojió de parado.
Ahí va:
http://www.atilioboron.com/2010/11/maniobra-del-cantor-alejandro-sanz.html

H.O.

Hoy

Páginas glaciarias de un mundo feliz
donde la voluntad hace que se esconde,
es detrás de tus líneas en donde
palpita al cielo un corazón aprendiz

que en la busca de ese oscuro abismo gris,
muerto por el vil humo de los caños
pierde ese color azul que antaño
adornaba vistas de azúcar y anís.

¡Arriba! Despierta mente sin uso
El mártir ya no está en calcomanías
El mismo que se dedicó al abuso,

el mismo que se dedicó a mentiras,
busca bajo tierra una escapatoria
que le de el elixir, el agua de la vida

H.O.

La luz

Salí del ascensor y prendí la luz del pasillo. Al fondo, la puerta de mi departamento, en el extremo opuesto, las escaleras caracol del edificio. En ellas el viento correteaba y me llamaba con silbidos para que me diera vuelta. Si no obedecía me acariciaba la nuca con una mano de aire gélido, entonces no me quedaba otra, miraba nervioso hacía atrás y el viento se callaba. Viento molesto.
Una vez parado frente a la puerta puse la llave, la giré y empujé.
La luz de la cocina estaba apagada así que estiré la mano a donde sé por costumbre que está el interruptor. Antes entré y cerré la puerta. Empujé con el índice el botoncito rectangular y todo mi dormitorio se iluminó ¿Y la cocina? Velocidad de la luz y la puta madre.

H.O.

Nunca me diste tu dinero

A veces, solo por las noches, recuerdo la cantidad de plata que te debo.
Soy un hijo de puta, sabías? Pero yo elijo recordártelo así.
Y de esa manera, ambos nos olvidamos un poco, recordando que hay cosas más bellas por las que preocuparse.

Hasta nunca.

Que se lleven tu nombre
basura
que se lleven tus restos
que los escondan
que los olviden.
Que no envenenen la tierra
sembrando tanto odio
de tu cuerpo.
Que no profanen
el santo templo de
las costas rioplatenses
ságradas de patriotas
ausentes.
Que no glorifiquen
tu sangre
si estás teñido
injustamente de
la de verdaderos
combatientes.
Que no te hagás el estúpido
pero ya es tarde.
Que no justifiques lo injustificable
pero ya es tarde.
Que no te mueras
que la sufras mucho, basura
pero no, ya es tarde
Massera asesino
bien muerto estás, hijo de puta.

H.O.

Hippie*

El tocaba “Cantata de puentes amarillos”. Yo lo escuchaba, tomando una cerveza, en la mesa de al lado. Cantaba como si nadie alrededor lo escuchara, o como si no le importara si lo hiciesen.
Yo lo escuchaba, y lo notó. Estuve marcando el tiempo de la canción sin darme cuenta, él me miraba mientras tanto. “No puedo darte la espalda”, me decía, casi como dedicándome el tema. Yo seguía escuchando.
Él había ido al bar con un amigo. Los dos venían desde Córdoba, pero nacieron en Capital. Yo iba siempre, pero nunca lo había visto, sin embargo nos mirábamos y asentíamos. Él hablaba hasta por los codos, yo asentía sólo con la cabeza; su amigo seguía la canción con los ojos cerrados.
El dueño del bar bajó las leyes: no puede haber música, sólo la del bar. En el bar no estaban pasando música, pero esas fueron las reglas; estrictas, para alguien que nunca las tuvo.
Terminó el tema y hablamos los tres: él, su amigo y yo. Contaba de sus viajes, su vida. Vivía de “hacer bondis”: tocar en colectivos por monedas, con eso pagaba las “cosas que le hacían mal”, pero vivía y ese día salió a festejar su cumpleaños número treinta.
Él no tomaba cerveza, o si, pero no más de un trago. Yo tomaba para no tener que hablar; sólo escuchaba, miraba, asentía. Tenía un hijo de ocho años, quién sabe dónde y un amigo –junto a él- que no veía hace tres lustros y que lo acompañaba en el festejo de su cumpleaños en un bar de Belgrano, en Capital, lejos de las casas de los dos; si no es que cada rincón del mundo era sus casas.
Yo tenía que irme; y me fui. Nos saludamos y le deseé un feliz cumpleaños. Él y su amigo saludan. Me dice: “Gracias por escucharme” y no se me ocurrió más que sonreir.
Cuando ya me alejaba me grita: “Adios, chico sin nombre”, pero ya era tarde para volver. Ya éramos devuelta dos desconocidos.

H.O.


*Va dedicado al querido Henry, el cual, solo por mera comodidad en el relato, decidí omitirlo de la historia en la que él también fue partícipe.

El Otro

Carajeado por vos, que te mandaste primero y me imprimiste el angustiante oprobio de ser el segundo, mi identidad quedará relegada siempre en la otredad, en la negación misma del yo.
Vos sos vos. Yo soy el otro.
Y esto que somos, es el fatuo reflejo de un dios irónico que tiró las cartas y quiso que fuéramos algo más que soledad desperdiciada. Quiso ser más justo. Quiso, a fin de cuentas, que abriéramos un blog. !Qué se vaya a la concha de su madre!

H.C.

Yo

Me gustaría
escribirme
de alguna manera
en la que
quien me leyera
todo el tiempo
me haga revivir.

H.O.

El Nudo

¿Por qué este blog?
¿Por qué "El Nudo?
Un poema de Fernando Pessoa:

Poco me importa
Poco me importa ¿qué? No sé: poco
/me importa.

.

.

Nada más.

Henry y Horacio

H y H

M y M